На поле брани опустилась
Лишь гробовая тишина.
У края тотчас появилась
Фигура, словно ночь, черна.
Взмахнув рукою костяной,
Берётся за работу наконец.
Тьму оставляя за собой,
Идёт по полю мрачный жнец.
Он урожай свой собирает
Без устали из года в год.
Окончив, снова приступает —
А тот растёт, растёт, растёт…